Депрессивный пафос. Так сегодня один человек обозначил мое теперешнее состояние. Хотя может так статься, что это определение ко мне можно применить всегда. В общем ладно, это так, русский язык всегда славился искусством синтеза (достаточно вспомнить хотя бы Лескова;)). А вот у меня пожалуй нет того самого «чувства языка», о котором так много любят говорить (у нас вообще любят обсуждать различные предметы, при полном отсутствии представления о нем;)). Проскользнула у меня вчера мысль удалить этот дневник, но пока решила этого не делать – это замечательная возможность писать о себе вроде как и не совсем о себе;) Но другое дело, что может пока не буду здесь некоторое время появляться. Но вообще хватит об этом, все это материи весьма эфемерные;)
Сегодня вот прочла один рассказ, может будь я в другом состоянии, он бы меня и не зацепил, а так... Можно было бы сказать, что в душу запал, но это пожалуй нет. Скорее в голове отложился. Много об этом размышляла в последнее время, и встретила там очередное доказательство того, что в совсем одиночестве я явно не одинока, как сказал великий человек;) Ну соответственно – и в своих размышлениях тоже. Дальше как обычно – пара фраз о единстве мышления, словоблуждания на тему «выходцам одной культуры никуда не убежать от ее правил», и т.д. и т.п., в общем никакого развития меня как личности – а воз и ныне там, как говорится. Но ладно, необходимые прелюдии (брюзжание) закончены, а рассказ, если коротко, о проблеме выбора, и о умопомешательствах с этим связанных. В общем история старая как мир. И до сих пор живая. Потому что каждый раз кто-нибудь наподобие меня об этом задумывается;) Просто очень уж там ситуация напоминает мою, хотя и со своими весьма наркотическими отклонениями. Когда не можешь ничего создать, начинаешь критиковать чужое;)

Это твой щенок.
Теперь он твой навсегда,
И ты не хочешь, но считаешь его дни и года,
И с каждым новым днём твоя любовь к нему растёт,
Она станет огромной, когда он умрет. (с) Дельфин
[699x493]