Не так давно я была на тусовке. Неизвестные люди, Десять очков Гриффиндору и срез общества в одной квартире с высокими потолками.Хозяин квартиры молодой, мало привлекательный и точно также мало воспитанный, носится между комнатами, успевая приветствовать вновь прибывших и крича что-то из серии "Ссать только в туалете/ Курить только на балконе/ Где Алеша, у него водка?!". В гостиной толпа подростков мужского пола, сидя на полу, играют в покер. Они напоминают мне маленьких мальчиков, которые решили начать курить и ругаться матом- потому что это очень по-взрослому.
Еще несколько человек стоят на балконе и курят, кажется, уже по десятой сигарете подряд: видимо, с сигаретами, как с попкорном во время фильма- остановиться невозможно. Мы прячем свою обувь и кожаные куртки: моя спутница объясняет это тем, что на вписках всегда есть вероятность того, что кто-то уйдет в твоей куртке или обуви. Логично: зимой, когда мозг затуманен алкоголем, а все черные кожаные куртки похожи на друг друга, как люди в толпе, запутаться легко. Это почти 90е- именно ты, обладатель хорошей черной кожаной куртки находишься в центре: центре внимания, центре зависти у обладателей кожанок похуже, и в центре риска- ведь вероятнее всего именно твою куртку украдут.
Где-то сбоку слышится мелодичный звон чего-то разбившегося. С многозначным "Тебе пизда, кто бы ты не был", хозяин квартиры мчится на звук. Все нормально, просто упала люстра. Мы продвигаемся в сторону кухни. Незнакомые люди демонстрируют различную степень опьянения: кто-то почти убит, кто-то слишком свеж. Тут сразу видно, кто есть кто: те, кто получили приглашения первыми и знакомы с хозяином действа поближе, ведут себя как приближенные, время от времени отчитывая других за плохое поведение. За чашками- очередь. За водку- драка. За сок или швепс- ну пожалуйста оставь мне. Никто ни с кем не разговаривает. На таких сборищах я всегда похожа на девственницу в клубе свингеров: окей, я знаю, что тут должно происходить, но все равно я не в теме. Я сижу, облокотившись на стиральную машинку и тяну водку со швепсом.
На кухню вваливаются *барабанная дробь* несколько симпатичных, накаченных, бородатых и брутальных парней в татуировках. Мой типаж. При виде своего типажа у девушек происходит внезапное помутнение разума, предательское потепление внизу живота и повлажнение в области трусиков. Впрочем, все резко прекращается, когда мне в голову приходит осознание их возраста и среднего возраста человека, оказавшегося здесь. Итак, если я со своим 21 годом тут старая и прожженная женщина, то всем остальным от 17 до 20 лет в лучшем случае. Этим двум ребяткам как минимум 25. Вы что, дебилы, что вы делаете в компании 17 летних девочек, которые завтра приукрасят все происходящее до размеров северного сияния и будут томным шепотом рассказывать на уроке алгебры подружке по парте как на нее смотрели и как ее чуть не трахнули и сколько ведер дешевой водки она выпила и как чудесно все было. На кухню входит парень: весь в крови, весь счастливый. Напоминает мне любую девочку, которая недавно начала заниматься сексом, еще не очень разбирается в контрацептивах и боится забеременеть от воздуха, поэтому ждет месячных, как  православные- пришествия Христа. Парень тот проколол себе ухо сережкой, затем простерилизовал свое ухо водкой и ходит весь такой довольный, а кровь маленькими капельками стекает по мочке и капает на рубашку с принтом под Burberry. Он смотрит по сторонам так, будто он герой, вот, дамы, я не боюсь боли, я не боюсь крови, кто хочет меня? Кто-то пихает меня в плечо: - Видела ту бабу которая только что ушла? - Ну, видела. - Смотри, вот фото, как она мне минет делает, круто, да? Отвечаю что это очень круто, беру свой стакан с водкой и швепсом и ухожу на балкон. Прохладный ветер и нутро, которое орет- ты слишком стара для этого! С другой стороны- почему я не могу расслабиться и веселиться как остальные? Налейте мне еще и забейте мне косяк, я хочу быть частью вашего веселья. "Как твои выходные?" спрашивает меня через смску старый друг. Я в подробностях рассказываю. "Я просто не верю, что ты там. Это не твое, беги". Это действительно не мое. Я ухожу. Не убегаю, но со стуком каблуков по лестнице я четко осознаю, что какая-то часть моей жизни прошла мимо меня, что я уже никогда не испытаю и не пойму всей прелести происходящего на десятом этаже, пока я жду свое такси.