Сижу слушаю лондонское радио, попутно пытаюсь перевести на английский язык сочиненный текст - не получается. Сплошные несвязанные предложения. На руках набухли вены, почему бы это? Иногда вдруг кожа становится мраморно-белой и покрывается грубыми синими швами вен. Это, наверное, от плохого настроения.
Мне бы стать беззаботной хотя бы на денек. Чтоб не одолевали напрягающие мысли, чтоб не хотелось спать и танцевать всю ночь напролет. Чтоб музыка наполняла тело, делала его невесомым, гибким. Чтоб вот-вот толчок и ты взлетаешь от пола, паришь над разгоряченными телами, растворяясь в пульсирующем воздухе. Когда телодвижения становятся не контролируемыми, тело двигается само, полностью отдаваясь полету. Тело становится прозрачным, все тает в темноте, все исчезает, остается только музыка. Разве это не свобода!?