Чувствую себя каким-то незаконченным произведением, чей художник без толку тратит время рассматривая незаконченные детали, а в конце понимает что картина- неправильная. И то у неё не так и это.
Мать считает, что у меня киста. Главное что это лечится. Киста слюнных желёз. Только теперь понимаю какая я дура. . Бабушка рассказывает байки про тётку которую недавно оперировали с таким же "диагнозом". Не выжила.
Не будем о плохом, будем о очень плохом.
Говорят я бледная. Чёрт, да что вы? Я ведь загорелая, потому что круглосуточно меня освещает холодная лампочка! Осталось только намазаться кремом от загара, чтобы окончательно не стать черной.
Чему быть того не миновать. Под постоянным стрессом вспоминаются люди, которые должно быть мне наверное дороги. Оказывается меня умеет мучить совесть.
Самое страшное, что когда я действительно нуждаюсь в поддержке от меня отвернулась вся страна.
Кстати, во мне проснулось чувство годности миру. Ведь я могла бы стать отличным врачём,а может даже некудышным фотографом. Но кем-то стать.
А я дальше буду ныть, потому что я слишком много занимала времени у Жизни и не успела рассказать всем обо всём.