[461x480]
Вот, спать хочется, сил нет, и через 4 часа уже на работу. А голову, сердце, и наверное, душу, гложет ощущние незавершенности. Как будто что-то нужно ещё написать, как будто что-то нужно сказать этому миру и людям, чтобы они прозрели, но, кажеться, истины у меня пока кончились. Или так - они в каком-то большом мутном несформированном шаре, и оформить его, выразить через буквы, сложенные в слова, задача очень сложная. Хочется тянуть наверх за собой других, но тут же понимаешь, что это ТОЛЬКО ТВОЁ прозрение, и что им нужно дайти до этого самим. Из за этого и возникает довольно мерзкое ощущение разрыва и одиночества - ведь они могут так и не дойти доэтой своей истины. Поэтому ты - только ты, и наедине с собой.

Наверное, так и придется ложиться спать с этим смутным ощущением недоделанности. Такое бывает весной - какое-то гложет томление, пока не поймешь, не найдешь, О ЧЕМ ты хотел сказать, ЧТО ты хотел сделать. А можно и просто заснуть, а на утро всё забудеться. Утром совсем другая жизнь.

В голове такая картинка мира : мы все как песчинки на берегу океана - вместе, но каждый по-отдельности. Часто песчинки под сильными солнечными лучами склеиваясь, превращаюся в две неотделимые половинки, в стекло. Сияют, просвечивая, пропуская через себя свет.

Не буду писать, что хочу. Всё ведь итак понятно.