Вся жизнь состоит из каких-то кусочков. Одни кусочки мягкие, ворсистые, другие - каплеобразные, третьи - похожи на стеганое одеяло, четвертые - на колючее отчаяние, пятые - на теплую чашку чая, шестые - на вечную дружбу, седьмые - на полет птиц над Москвою... И так до бесконечности. 
 Дни похожи то на бутерброд с медом, то на квашеную капусту.  Откуда столько ассоциаций - да не знаю, из меня повылезали. 
Смело беру в руки карандаш и ухожу писать письма. Ухожу рисовать. Ухожу летать по пасмурной Москве, до обеда - не ждите.