Пять часов... Пять!!!
Пять часов утра...

Бессоница. Да не в первый раз, если уж быть честной. С самой собой.

Быть честной, и с самой собой..! Извращенно-манящая форма мазохизма.

В пять утра это простительно. Если продолжать быть честной.
А может просто пробило на "пострадать".

Хорошо, что есть он-лайн дневник. Можно обдумать, как и что описать.
Стереть и перепечатать. Что-нибудь дописать. Поменять черные буквы на красные, тонкие - на толстые.
Типа эмоции. Порывы души, дыхания сердца, волны настроения, конвульсии кишечника... Бла-бла-бла...
Можно быть до неприличия пафосным и упиваться своей уникальностью. Вездесущей и заебавшей уникальностью унылого меланхолика.
А кто-нибудь заметил, что дневники, скажем, сангвиников не так популярны, как меланхоликов? Не беря в расчеты развлекательные блоги...
Хотя я не вникаю... Так, кажется.

В пять часов утра не об этом хотелось написать. Хотя стирать не буду. Пусть будет. "Аппендикс".

Хотелось просто спокойно, по-девичьи, виртуально пострадать.

О том, что я не знаю, как жить без. И не знаю, как жить с.
С - херово. Как будто и _вообще_ без.
Но если без, когда в принципе с, а не просто без, то еще хуже.
А выход? А просто - пусть с будет хорошо.
Тогда без будет так же мерзко и неуютно, но будет, чем тешиться.
Тогда, когда наступит с, будет хорошо, и пережитое не зря.
Наверное самое лучшее, когда без (но с) - кажется, что с будет как в воображении.
А чем располагаем? С отличается от без только непосредственным наличием.
В остальном - один в один, как без. Почему?
А мягкий кусок видоизмененной нефти в сотни раз переработанных останках дерева?
А начавший разложение труп тараксакума?
А зачем... Поджечь пародию биди и чудесно отрешенно осклабиться, выполняя ход Г великого птп.

Наверное естественно унижать желаемое, когда его нет.

Что-то неверно. Дисгармония. Внутри меня. Это неправильно.
Я не хочу иррационального, но без него грустно.
Не могу заставить, не хочу и не буду! Хочется. Не хочу, но хочется.
(Слова разные, смысл различен, но сейчас - смысл один и тот же)

Близнецы. Взрослый и капризный.
Не хотела писать эти два слова, это уже слишком откровенно.
Других не нашла...



А еще иногда становится страшно.
Остаться собой, как было, как всегда, как все знают.
А "собой" уже не такое.
Инь. Затекшее. Находит момент и требует слова.
Поэтому страшно.
Луну любят за силу. Поворачивается, но не к родной планете.
Земля никогда не узнает.
Мне тоже нельзя.
Но уже тяжелее.
Рождение нзамби?
Луна - нзамби. Мне тоже?
Две противоложных дороги. Приводят к одному и ому же.

Вот так вот разложишь по полочкам, и понимаешь, что хомо весьма унсапиенс.
Во всяком случае, те хомо, что считают себя самыми сапиенсовыми.
Гален был молодцом, но ему надо было брать шире.


А может стоит просто поспать, дождаться наконец-то месячных, бросить курить - и тогда весь пост окажется бредом?
Шелухой, намеренно накрошенной в собстенный мозг.
Вот это точно будет очень весело)
Причем это и будет.
Тогда пост можно будет удалить. Но не захочется.
Он будет шуткой. Он уже становится шуткой.

Иди спать, забала))