Мне бы петь о тебе желтоглазой степи
И взъерошивать снег под погасшим балконом.
Кто-то в небе сковал нас обрывком цепи,
Я живу для тебя – каждым сном, каждым стоном.

Рисовать бы тебя равнодушным дождём,
Тонкой линией дня на обочине ночи.
Только мы слишком поздно и мало живём,
Чтобы что-то уметь друг для друга пророчить.

И хочу утаить хоть какую-то часть,
Сохранить, умолчать, и в конце – запятую.
Мне сказали: ты должен навеки пропасть,
Когда я наконец-то тебя дорисую.

Но закончился дождь. Твой огонь впереди,
Я б тебя довела, но туда не проводишь.
Так чего же ты ждёшь? Уходи, уходи…
Не уходишь?