Вчера видела, как выступает на сцене моя учительница гитары.
1. О, как она поёт!
2. Млять, какие песни она пишет!
3. Какое счастье, что я успела к ней в группу

***

Утро, утро, утро, за окном - серые тучи. Я проспала и безбожно опаздываю, а потому лежу под одеялом и не вижу смысла вообще куда-то идти.
В комнату впорхнула мама, окинула оценивающим взглядом хмурую меня в обнимку с гитарой (да, я вчера долго практиковалась, было лень ставить инструмент на место, я бережно уложила его рядышком и укрыла одеялом), сообщила, что я неисправимая раздолбайка (я в курсе, мам) и унеслась на кухню кормить остальную семью.
- А знаете ещё что? - доносится до меня её непринуждённая воркотня. - Света вчера была на встрече со ставропольской интеллигенцией. Так вот, там наша учительница гитары пела песню собственного сочинения...
Наша?
Непроспавшийся мозг выдаёт одну-единственную мысль.
- Она не ваша, - обиженно бурчу я в подушку. - Она - моя!