потому что свет от звезды идет до нас тысячу лет в_не_зависимости от того, существует ли ещё эта звезда.
выходишь, а звезды начинают гаснуть одна за одной.
то есть погасли-то они тысячу лет назад, а до нас наконец дошло.

или так - маленький принц смотрит вверх и говорит: "вот она, моя звезда, а на ней моя роза".
а звезды уже нет, и розы нет, и вулканов твоих нет, твою звезду уже порвали баобабы или съела страшная космическая жаба, или мелкие черные хорьки сорвали твою капризную прекрасную розу и взорвали твою маленькую планету.
глупый маленький принц. никаких больше закатов.

славно было бы это зарифмовать, но смысл.

смысла вообще не бывает, а мне, придурку, нужен, а мне бы обнимать кого-нибудь, одевать в одеяло, целовать в ресницы, бормотать всякое. на все мои говнорассказы об этой говноосени только один сказал "бедная" и задумчиво погладил по голове, другие говорят "счастливая", ну дык.
побываешь дома, становишься слабый.


"Инверсия самоубийства"

Устал; и в кафе пирожное ест.
И пора убираться из этих мест –
Он знает, давно пора,
Но поэтому в горло не лезет кусок
И шампанское колется, как кипяток,
И царапает скатерть наискосок
Огрызок седого пера.

Жесткий минус; мороз вытекает из глаз,
И в санях битый час матерится Данзас,
Согревая дыханьем доху.
Но в своем экипаже он не одинок:
Здесь на санках большой пассажиропоток,
Только странно в глазах их бренчит ледок,
Потерявшийся в снежном пуху.

И не в силах бороться с голодным сном,
Полетел зашкаливший метроном,
Часовой на Черной реке:
– Здесь нельзя, начинается артобстрел,
Я вас вынужден буду взять под прицел… –
От испуга и тифа боец вспотел –
Распишитесь в моем дневнике…

Дайте Пушкину спокойно уйти,
Дайте Пушкину не уйти в утиль.
Кости брошены, ходим ва-банк.
Он кидается, ставя на сто пятьсот
Животом на выстрел, как грудью на дзот
…А потом закончился кислород,
Словно бы перекрыли бак

И сюртук от красного – отсырел,
Вой жены совмещается с воем сирен,
Мир становится на попа.
Но в последний момент улыбнувшись врагу,
Рассыпая клюкву на белом снегу,
Счастливый – в начавшуюся пургу –
Пушкин кричит:
– Попал!

(с) Егор Сальников