Ты держал их в своих заледеневших от зимней стужи руках и старался согреть замерзающим дыханием. Сколько хватало тепла в застывших легких улиц и дворов. Ты видел смерть, слишком много смерти, день ото дня, наяву и во сне. В кошмарах, оборачивавшихся явью, из-за которых не хотелось ни просыпаться, ни засыпать... и глаза твои из лазоревых становились черными, словно зимняя полынья, манящая на дно. Можно только догадываться, что писал тогда ты на оконных страницах своих дневников то морозным узором, то ниткой дождя, то случайно упавшим солнечным лучом. Стихи? Записи о проведенных днях? Воспоминания, что могли согреть душу? Молитвы? Знаю только: никогда - завещания...
Ты держал их до последнего. Своих людей... пытался уберечь каждого, как мог, хоть из легких твоих уже рвался холод, а пальцы не могли удержать тающие жизни. В ответ они держали тебя. Сколько могли, своими маленькими, иссушенными холодом, голодом и страданиями руками, своим голосами и ударами сердец, стучавших в такт метроному.
Спасибо тебе, что выжил. Выстоял. Не сдался...
Спасибо вам, что выжили. Держались. Не покорились.
С праздником, печальным и торжественным, мой любимый город!
