Под моей кроватью целое хранилище обрывков из прошлого.Т.е. листов на которых я когда то написала мысль,забыла её и засунула далеко далеко в маленький ящик.Там не только мысли ,но и стихи.Когда грустно,достаю этот ящичек,перебираю листы,читаю порванный дневник..и..улыбаюсь)Такие нелепости казались важным,главным,детская наивность смешивалась со взрослой серьезностью,слёзы с глупостями,мечты с переживаниями.Тогда это казалось таким серьёзным,таким далёким и непонятным.Сквозь время все это становится ближе,как будто сквозь лупу рассматриваешь..Буквы становятся большими большими .
Хехе я в 14 лет была депрессивным подростком ^^ Такие стихотворения все грустные,обреченные.Даже стыдно становиться.
Постыжусь и открою какие мысли посещали меня в 14 лет ^^

Наша жизнь,как галлюцинация
Путнику уставшему кажущаяся
Так влекома,нежно засасывающая
Лишь в пустынный бархан затаскивает.
Но не всем дано разгадать её
Кто-то,всю жизнь ею натасканный
Упивается песка иллюзией
Задыхаясь радостно ветром безбашенным.