В колонках играет - Diary Of Dreams - Nigredo
Настроение сейчас - idem

Желтокожие трупы стоят вдоль дорог. Кости черных ветвей разрывают плоть крон. Опять осень надела ту самую маску, которую я то ли люблю, то ли ненавижу. Раскоряченные черные ветви врезаются в сизое пасмурное небо веточками вен, наполненных отравленной кровью, и эта мертвая плоть погребает под собой уставшее солнце. В мутном потоке времени мимо текут люди, машины, дома, события, песни, мысли, люди, люди, люди... И ветер. Холодные иглы ветра проникают под одежду и колют прямо в сердце, прямо в дущу - эти маленькие холодные иголочки, которых так много, но можно ощутить каждую по отдельности; но отверстия ран не успевают заполниться кровью, потому что в них попадают ледяные капельки мороси, этой висящей в воздухе водяной пыли. И по моим венам растекается вода, привнося в меня тот самый осенний яд, которым пропитан окружающий мир. И в какой-то момент я уже не могу вдохнуть без того, чтобы не впустить в себя этот опустошающий ветер и этот ядовитый дождь.

Окисленное золото листьев - прекрасное первым поддается разложению, лгал тот, кто полагал за красотой способность спасти мир. И эта серость, холодная влажность - она вдруг становится единственной настоящей правдой, которая уже ничего не скрывает, потому что ей незачем что-то скрывать. Очень хочется впасть в депрессию, но это та роскошь, которой я не могу себе позволить. Кажется, что тепло как физическое явление больше не существует в этом мире. Ветер выхолодил каждую клеточку организма, каждую дискретную клеточку вселенной, задул все солнца, оставив целую вселенную черных дыр.

И в какой-то момент смерть начинает казаться красивой. Я не восхищаюсь ей, не преклоняю перед ней колени, но не боюсь ее. Сегодня мне сказали, что в течении полугода я умру. Посмотрим.

Поток подхватывает меня под руки и за плечи и тащит-тянет-несет по привычному руслу, по знакомым улицам, по много раз пройденным коридорам времени. Дорога - это река времени, а черный асфальт - это само время, застывшее и текущее одновременно. Каждый впечатанный в асфальте камушек - это потерянная вами секунда. Пока вы стоите на месте - все секунды с вами, но вы никуда не двигаетесь. Как только машина трогается с места - секунды начинают улетать в прошлое, и ни одну из них вы больше не вернете. Ведь нельзя войти в одну и ту же реку дважды, а, строго говоря, войти в реку времени вообще можно только один раз. Но - секунд слишком много, чтобы жалеть каждую из них. А километры слишком похожи друг на друга, чтобы плакать об ушедших днях.

Эта музыка... Я ткнул в наш громадный каталог музыки практически наугад. Большую часть его я даже не слушал, там слишком много музыки. И вот - из колонок звучит тот же звук, который мог бы звучать из моей грудной клетки, если расколоть ее, освободив дущу.

Во всем виновата осень. Ядовитая черно-ржавая ледяная осень. Люблю или ненавижу?

Словно это с меня опадают последние листья, в жилах застывает сок, и только ветер колышет мои застывшие конечности, создавая иллюзию жизни.

Словно ветер переворошил мысли в моей голове, и они рассыпались этим странным узором, который вы может быть только что прочитали.