"Брошенная в море бутылка,
я перекатываюсь к твоим ногам.

Раковиной ты собьёшь сургуч
и тонкими пальцами,
на которые нанизаны золотые песчинки,
словно виноградины на лозу,
вытащишь на суд божий
мою скатанную в свиток
любовь.

Ты тщишься прочесть послание,
но бумага слиплась,
разбухла от влаги,
пропиталась океанской солью.

Моя любовь схожа
со шкурой убитого ягуара,
где отчётливо видны
только пулевые отверстия."


Из мелочей жизни мне не хватает собственной комнаты. Как сегодня. Когда хочется одиночества, когда хочется ни с кем ни общаться, а лежать под ночником и читать Имерманиса…