В метро хотя бы тепло... На улице серая слякоть и - такие же серо-кирпичные дома. Низкое небо не внушает надежды... Хочеться спрятаться от этой погоды, от всего этого говна, которое происходит в стране - в литературу, убежать, зарыться с головой в стихи...

"Сначала я стал просыпаться и думать,
что вот ещё пять или шесть лет
и можно окончательно махнуть на себя рукой.
Потом я ходил по осенней гудящей земле
и думал: "Господи, сколько на свете яблок,"
потом я вообще ни о чём не думал,
а потом я увидел - тебя."