Почему-то болит живот и даже немного подташнивает. Болит голова. Хочется выключить свет и свернуться колачиком. Да и уснуть в конце концов, ведь уже одиннадцать часов. Но нет, надо работать. Сиди и ковыряйся в строчках. И вроде даже за этот час чего-то наковырял, и как просто сказать: "Молодец, получилось". Но нет, мне это не нравится, надо как-то по-другому. У-у-у как надоело! Но если писать только во время вдохновения, то ни фига не напишешь - оно меня раз в два месяца посещает. Ну, хватит - спать. Еще одна попытка, и всё.
И тут вдруг складывается не одна, не две строчки, а разом четверостишие:

Пьяный дождь снова шьёт серебром по земле,
По уставшей земле, уставшей без снега.
Пьяный дождь снова бродит один без ночлега,
Снова бродит один по вечерней Москве.

Чёрт, удача! Реально хорошие строчки! Ну вот видишь, получается. Ну давай ещё.
И ещё сорок минут ковыряния в строчках, практически бестолку. Только каркас стиха нащупал.

Поэзия - это тоже работа. Хочешь чего-нибудь достичь где-либо - сиди и работай. Всё надо брать жопой.