Это похоже на боязнь сцены, только чуть мягче. Это не Ад, но Проклятый Рай; он не Дьявол, но Падший Ангел; они не люди, но интелектуальные звери. В такие моменты как сейчас посуда любит висеть над полом, будто желает нащупать место, где ей разбиться. Но сколько не кидай дорогой сервиз, не получишь сейчас осколков. Правда, это похоже на боязнь сцены. Сотни глаз впились в тебя, а ты дрожишь и пытаешься не забыть заготовленную дома и по пути сюда речь.

Всё осталось прежним, только вот грань немного другая. Время ни в чём не виновато. Если от потока бытия убрать время и пространство, то получится некая экзистенция бытия, которая и встала немного другой гранью. Так бывает каждую осень, точнее каждый ноябрь.