Хотел ты, верно, долететь до света,
Чтоб рана запеклась и зажила.
Ты строил философскую ракету
До солнца? До оконного стекла?

Атлантом держит мир твоя усталость,
А ты все веришь, что хватает сил,
Что будущее в дверь к тебе стучалось,
Но ты был занят и не отворил.

И вот ты караулишь у порога
С голодным сердцем и пустой рукой,
Но все же манит пыльная дорога:
Вперед - надежда, в сторону - покой.

Пройдут года, и встретишь ты однажды
Родную тень, сидящую в пыли,
И ты поймешь - разбрасывает каждый
Себя по всей поверхности Земли.