Печатаю в блокноте. Никогда не любила блокноты. И печатать. Пока печатаешь, забываешь мысль, которую хочешь донести. Но...
Мой любимый стиль в письме я бы назвала неопределенный. Всегда это многоточие в конце...
Почему-то сейчас вспоминаю, как в 2008 году, первым делом приехав на море, мы полезли купаться. Было часов 10 вечера. А перед этим очень долго искали дорогу до "Светланы". Сочи показался очень прогрессивным городом. Всё на своих местах.
Очень жаль, что сейчас не получается просто все взять и уехать... То одно мешает, то другое. Я наверное не из тех, кто получет все незаслуженно... Хотя.
Я же говорю - неопределенность. У всех хорошее настроение. В Москве почти не осталось людей - одни иностранцы гуляют по воскресеньям в центре. И я. Новоиспеченный московский художник, маслом написавший всего две картины: "Вид из окна" и "Вид на площадь Европы с противоположного берега". Как-то двусмысленно даже получилось второе название... с "проивоположного берега" - это, должно быть, из России.
Я понятия не имею как пишут книги. В смысле, в своей жизни я открывала массу книг и даже читала, но не имею понятия о "кухне" приготовления книг. Возможно этот мой "неопределившийся " стиль письма откроет дорогу новым поколениям писателей - ведь у многих свой стиль до конца не определен - как и сама жизнь...
Возможно писать где-нибудь в Гаграх или в Бокас-Дель-Торо было бы приятнее, чем в затхлой Москве. Но тогда теряется весь смысл "неопределившегося" стиля: человек проводит лето на распутье, прожигает драгоценные минуты той самой свободы ради неопределившихся целей. Он использует всеобщее ликование, всеобщую радость и смех чтобы думать над великими планами по свержению мировых царей. Кто мы, неопределившиеся?? Почему нас так много и почему мы так часто чем-то недовольны?
Недовольны люди, спешащие на работу
и люди, посапывающие после нее.
Недовольны рыбы, попавшие к идиоту,
недовольно поезд едет в метро...
Возможно, ответ так прост...
Возможно это проходит с годами
Но мы наполнены серым песком,
В котором желчь мешается с проводами
Кто мы? Неопределившейся массы кусок?
Когда нам хорошо - мы плачем?
Когда нам плохо - мы пишем?
И лишь когда наше кресло уходит ко дну
Мы делаем вид, что не слышим?
Стихи - вот спасение таких людей,
которые светофоры придумали для радости!
Которые никогда не будут ждать новостей,
И делать всякие гадости.
Им скучно всё -
Но как прорвет иногда душу!
Что иной замучется их читать:
А другой -
Слушать...
Но я этим двум расскажу бездельникам,
Как меня чуть не свернула трава
И как тошнит по понедельникам...