Про район.
Люблю прокатиться вечером на велосипеде по Переделкино. Мне нравится смотреть на уствшх людей, возвращающихся с работы, нравится встречать закат, нравится разглядывать посетителей в окнах кофеен. Нравится поэзия бетонных конструкций.
Автобиографическое.
Если бы я в один прекрасный день собралась бы писать повесть или роман, я написала бы его про свое детство. Оно было такое ненапряжное, такое свободное. Я написала бы исповедь маленькой девочки живущей в одном большом городе.
Эскалатором мне пережало ногу -
Мои попытки тщетны, мать-Земля!
Понять и углубиться понемногу
В тугие переплеты Бытия.
Мы ранены: пусть
нас считают отцами искусства.
Понятно: статистик у слова «нельзя»
и так необъятное русло.
Легко невозможно
Не там не пробиться, ни здесь.
Свобода горит как бумага,
Пока выбивается спесь.
У слова "поэт"
Два корня: один -
это сломанный внутренний мир.
Второй –
Прикрывает отсутствие первого корня.
Гол вторник.
По горлу голым обещанием - пожар
Не так силен, как дым.
Картонным я вожу мелком
По меткостям и колкостям пустым.
Моих корабликов потрян счет,
А сумма, равная нулю
Твердит Большому кораблю
Как сильно, ненавидя, я люблю.
бешеное сумасшествие
всех слепых и полу-детей -
Я так хочу унылое шествие
проводить до чужих дверей
[400x340]
перепиши лицо
и перекрой морщины.
сегодня сухо на трибуне,
вождь молчит.
но пожелали знать мужчины
что радио сегодня говорит:
"Перепиши лицо!"
Стих,
Задушенный враз -
Ваше поле для фраз
Слишком грубых
И длинных для нас.
(1 декабря, 2011)
фотограф - Ласло Мозой-Надь
[590x466]
Огонь
Один
Хорош:
Сгоришь -
Оставишь
След на земле
Один
Едва...
(1 декабря)
Фото - Edgar Martins
Этот сон помог мне простнуться
опять,
И с утра до утра -
Не бояться, не ждать, отвернуться
И больше
Не слышать слова.
Кроме сна, все другое
Мешало проснуться вдвоем.
Нас покинули силы,
и душит духовный подъем.
Разорви, светлый Cон,
эту длительность дня.
На мгновенье пусть стану мгновением я.
Раз - твои кончики пальцев одеты в шелк.
Два - этот шелк тепло превращает в шок.
Три - мне на свете этом больше нечем дышать.
Остальное останется взять и убрать.
Мир не хрустален,
Это сердце - хрусталь,
а вовсе не мир.
Я мирюсь, примиряя себя
на все деньги,
а деньги меняя на мир.
И раз грома раскат
Приглушает себя
Отражаясь на сотнях картин
Ты себя закрой у себя
И в тиши посиди один.
Раз! - добавь ещё раз,
раз сердце потребует
Вновь рассказ.
Два! - добавь ещё два,
Чтоб к утру не болела
Вновь голова.
Не мир хрустален,
это сердце - хрусталь,
и плевало на мир.
Но себя поменяй
на все деньги,
все деньги мира
чтобы вновь поменять на мир.
Если ты свободный художник, то рано или поздно приходишь к такой жизненной закономерности:сегодня либо ты чувствуешь себя неудачником и пребываешь в состоянии сна 24 часа в сутки, либо погружаешься в работу над несколькими проектами сразу и чувствуешь себя нереально востребованным. В таком стиле жизни есть что-то беспорядочное, капризное, фатальное. То, что уходит от тебя, когда ты это ждешь, и наваливается на тебя, когда ты не готов, а просто философствуешь, прикрыв глаза и лежа в гамаке. Но это только в том случае, если ты сам фаталист и больше полагаешься на судьбу. Любишь свалить все свои неудачи на кого или что либо.
В творческом плане от этого надо уходить. Если ты лентяй, это обязательно проскочит. Будет виден невооруженным взглядом тот пробел, который ты однажды не прочитал, не заучил, не смог. И люди просто не воспримут тебя как профессионала. Нужно будет вновь приходить к началу.
Так может быть лучше сразу все сделать качественно, чтобы не терять время на переэкзаменовку?
Именно от этого на свете все меньше профессионалов.
Как радостно небо коптить!
Как радостно кольца клубами
Из рта и из носа пускать,
Смешивая их со словами!
Ключи б от замков достать!
И с диким, собачьим воем
С пыльцою земли смешать
Одеяло небес голубое!
Довольно, чего таить!
К ним звездной подбавить схемы,
И радостно прикурить
От Солнечной всей системы!
Здесь нету для нас чудес -
Поле все заросло травою,
Лишь на груди с позолотой крест
Своею живет судьбою.
(1 августа, 2011, дорога из Слободского)
Подружки-старушки
Померкли в 30 лет -
Были побрякушки,
А теперь их нет.
Песни, да распевы,
В голосе изъян. -
Где ваши посевы?
Здесь один бурьян.
Матушка, помилуй!
Сил не пожалей.
Мной играет слово,
словно воробей.
Не придет подмога,
Изнемог от ран... -
Веселая дорога!
Где ни плюнь - капкан.
В песнях да расевах
Ваших сплошь изъян.
Где сушили сено -
Там теперь стакан.
Сиплый, удаленный,
Словно в зеркалах,
Вас закружит голос
На своих руках.
(1 августа, 2011, дорога из Слободского)
Это цитата сообщения MISTER_MIGELL Оригинальное сообщение
Испанская Ольвера- это белые домики среди гор и холмов
Леонид Губанов
ЛЮБИМОЙ ВМЕСТО ОПРАВДАНИЯ
Еще и губ не выносили,
но кашляли в платок тайком.
Мы пол-России износили
колоколами отпоем.
На наши тихие молебны
ареста сладкий перезвон,
как мальчики смеются нервы
и крутят желтый горизонт.
Креститесь долгими руками
пока подраненные злят,
пока вам весело на камне
с тревожным именем - Земля.
Туда, где сад отпустит ногти
всех роз своих... уйдешь и ты,
у каждой родины в блокноте
разлук кровавые бинты.
О, позолоченная память
над позвоночником коня.
Я у собора под глазами,
ты под глазами у меня.
Наверное я Богом спрошен
с той парты, где хрустален взгляд
Мы на любимых руки крошим,
а сами принимаем яд.
Но что нам делать до обедни,
когда и парус не распят
...когда, как долечки, отдельно
по жутким слободам казнят?
У бабушки моей зимы
нашлись зеленые погоны,
по горло мне любовь страны,
до лампочки ее погода.
Меня прошло совсем немного.
Ах, все равно я выйду ...за
там начинают звезды трогать
там начинаются ГЛАЗА!!!
Воспоминания, думы, ностальгия. Вчера вернулась из Адыгеи, освежаю память просмотром фотографий. Еще один день, и будет казаться, что все это приснилось. Не было не дождливых ночей, ни утренней йоги под Aqualia и тумана, спускающегося с гор, ни застрявшего в лесу УАЗа, ни покорения вершин под 3000 м над уровнем моря. Как будто не было той таинственно щемящей тишины, от которой звенело в ушах и веяло чем-то диким и первобытным.
Не могу поверить, что люди могут думать только о себе. Этого просто не может быть. Существует же что-то вокруг них. Да, кто-то любит искусство и считает себя гением. Но тогда он лукавит, что он гений, а остальные люди - бездари, ведь гений творит для людей. Гений не может творить для одного себя, отчасти он считает творцом зрителя. Гений создает шедевр, он создает атмосферу, пытаясь вовлечь в свою игру зрителя, передать ему свою энергетику, рассказать свою сказку. Следовательно, зритель - в сотворчестве.
Другое дело, когда человек - эгоист от рождения. Важен только я и он (кто-то один), а остальное - это лишь те, которым помогать - не моих рук дело. Зачем я буду ему помогать? Сушествует самое главное на Земле - это Я. И вокруг меня должно вертеться земля. Но что я сделал, чтобы она вертелась вокруг меня? Я - тот ноль, который представил, что он - ось. И не сдвинет с этой точки зрения его никто. Чтож... нда...
На мой взгляд, нет ничего совершеннее, чем человек, искусство и созидание. Одно - продолжение другого. Лукавит тот, кто говорит, что доброты не существует и есть только мои проблемы, есть только мой живот, который должен быть сегодня наполнен, мои деньги, мои привилегии, мой дом, моя крепость. Зачем же тогда жить, если случайный попутчик для него не учитель, а сосед по судьбе - не книга, которую судьба подкинула для чтения и науки? Люди нас окружающие - это и есть наши учебники жизни: как мы можем подвергать их безразличию, предательству? Как с ними мы можем вести себя корыстными? Какое право? В жизни нет случайных людей, как нет случайных событий. Каждые из них - учебники. Обращайся с людьми так, как хочешь, чтобы они обращались с тобой. Поступай так, как хочешь, чтобы поступали с тобой. Сегодня ты приготовишь пищу для ближнего, завтра приготовят для тебя. А разве может быть иначе?
...И если не в это, во что тогда верить?
[600x435]
Вернулась из Солнечногорска... релаксирую, поставив Маяковкого в голосе Александра Васильева. Немного грустно было покидать тех, кто окружал тебя этот 21 день. Сломан телефон, болят ноги, истерика чуть не случилась - то смеюсь, то плачу. Шашлык вчера был просто отменный)