Сижу. За окном дождь. Лениво стучится в окно. Наверное, стоит ему открыть. Открыла окно на балконе. Открыла дверь. Открыла все, что можно. Прохладно. Холодно. Не важно. Тихо играет музыка. О чем думали музыканты, когда создавали ее?

Читаю Куприна. Глотая рассказ за рассказом, довольно тонкий томик, украдкой взятый с полки сестринского шкафа, неумолимо кончается с каждой страницей. О чем думал Куприн, когда писал их? Какая тоска... Беспросветная, безнадежная...

За окном барабанит дождь. Настоящая осень. Кажется, я уже писала об этом, но неважно. Осень - ужасная пора. Пора дождей и тоски. Пора острого ощущения одиночества и собственного ничтожества перед Вселенной чужого гения и ощущения брезгливости перед мелочными нуждами мелочных людей.

Завтра мой любимый день. Вот уже где-то 9-10 лет я праздную его незаметно для посторонних глаз. 1 августа. Праздник несбывшихся ожиданий от очередного лета. Начало самого красивого, кроме, разумеется, конца декабря - начала января месяца.

Чего-то хочу. Хочу громкого, разрывающего тишину, кричащего звука после абсолютно беззвучных минут затишья. Звука, от которого можно вздрогнуть, а потом раствориться в нем.

У меня полчаса в запасе против обыкновенного. Они кажутся совершенно лишними. Интересно, почему это кто-то читает? Пост за постом, день за днем я пишу сюда бред, имеющий значение только для меня.