Город...
Город под ногами, над головой, за спиной..
Иногда приходит странное ощущение, что вид из окна – это не то, что на самом деле видишь, а кто-то проектором балуется, включив древний мультик «Призрак в доспехах» - и использовав твое окно в качестве экрана.
В такие моменты в голову закрадывается мысль - «ну почему?ну почему я чувствую неправильность, искусственность, наигранность мегаполисного существования? ведь живут же люди, не парятся, обитают в своей среде». А ты как изгой, как не осознавший себя путешественник по времени – из прошлого – не можешь окончательно принять душой этот город..
Но, кто как не ты, мчась по полузаброшенной трассе через лес, ждешь только одного – появления из-за поворота зарева, которое сильнее заката и рассвета, зарева, предвещающего появление очередной клоаки, очередного места концентрации человеческих тел, мыслей и пороков – очередного Города.
Мало вас осталось, одиночек-мотоциклистов, не только могущих, но и любящих кататься по дорогам через леса и поля, где нет людей – кроме вас. Где только сервы колыпаются в земле и ковыляют по просекам, занимаясь обеспеченим населения планеты питанием.
Мало..или много? Откуда вы беретесь, потерянные во времени души, не желающие просто существовать в огромной сети домов и дорог, постоянно ищущие чего-то иного, отличного? И тем не менее постоянно возращающихся в эти паутины дорожных развязок, наслоения этажей, конгломераты рекламных щитов.
И зачем он тебе – хрен его знает. Ничего ведь не дает, кроме возможности (необходимости?) прятать зеркала душ в черные жалюзи очков, затыкать уши тяжелым басом старомодного псай-транса, питаться дряной пищей у уличных лотков..Единственное, чем хороши мегаполисы – они быстро выводят из себя. Они отталкивают тебя. Заставляют заправить бак верного байка горючим на одной из (единственной? последней?) местных заправок, закинуть рюкзак на спину и уехать.
И поехать по полуразрушеным, никому не нужным трассам.
Ехать в ожидании появления из-за поворота зарева.