В колонках играет - Стук сердца
Настроение сейчас - Killing loneliness

"Мя." Не понял. "На мя." Ясно. Забил ли я? Не помню,чтобы я такое говорил. А ведь хотелось бы...
Читаю буклет,сидя на подоконнике. Вернее,не буклет,а одну-единственную строчку из него.А может,буклет - всего лишь отмазка? Замена?.. М. Зачем ей было это спрашивать,если ей плевать? Если я умер,как и многие другие? Нечего даже и надеяться. М. Буклет упал. Пускай валяется.
Посмотри на неё со стороны. Почитай её дневник. Ты ничего о ней не узнаешь.
Она говорит,она забыла. Она говорит,это возможно. Она говорит,ей ничего не нужно. Но она продолжает искать. Глазами. Сердцем?..
Что она есть в моей жизни? Вот ответ: Повод задуматься. Повод стремиться. Повод надеяться. Но не повод жить. Незачем.
Она создаёт миры. И её собственный получился очень даже ничего - в него никому не попасть,он постоянно меняется. Чудо творческой мысли,психологического анализа и последовательной логики. Она в нём живёт, он ей нравится, но он же её и стесняет...
У неё хватит сил уничтожить меня до конца. Но почему она этого не делает - уже другой вопрос.
Она,как чёрная краска,стекающая с потолка,может скоро спуститься по стенке и добраться до моей постели,и самое дорогое,что у меня осталось - моя подушка.. А может,маленький бумажный буклет?..Нет,он уже испачкан.
Если она уйдёт из моей жизни,буду ли я счастлив? Или умру? Что же, посмотрим...
Она...не умрёт.