Я ненавижу себя за то, что мои мысли – будто написанные в книге слова…слова, написанные не мной…они рождаются в голове, как будто кто-то стучит по клавиатуре печатной машинки своими быстрыми и неугомонными пальцами…а я лишь читаю эти буквы, соединяя их в слова, далее в связные предложения…и принимаю их за свои мысли…
А как же тогда объяснить, что то, о чём я никак не хочу думать, так и лезет в мою бедную голову?...Как будто кто-то силой заталкивает эти дрянные мысли, сбивая все преграды на пути, которые я воздвигаю,…срывая все замки, открывая все двери, даже не подбирая ключ…