Пыльный асфальт с отпечатками листьев и чьих-то душ. Пинать желтые листья в перемешку с воспоминаниями. Ворошить эту грязно-желтую кучу, надеясь найти что-то важное. Откопать что-то теплое, что когда-то грело душу. Сентиментальность.
Пронизывающий ветер треплет полы пальто, и ты глубже кутуаешься в шарф. Спасаясь не столько от холода, сколько от одиночества - тебя некому греть.

Иногда ты жалеешь, что все вышло так. Что ты слишком .... порывиста? Глупа.
Что ты отталкиваешь тех, с кем страстно хочешь быть. С кем тепло и чей противный кофе на кухне - всегда мягко растикается по жилам, наполняя радостью и теплом. О тебе заботятся?

А ты, фригидная идиотка, все портишь. Может быть сейчас все-все было бы по-другому.

Если то, что тебе казалось существовало на самом деле. Если Панкора не ошиблась и что-то еще пылает в чьем-то сердце.

Сложно.