А проза-то, на самом деле, не убита. Писать стихи то ли модно, то ли от безысходности... Но проза она другая. Иногда получается. А если получается, то чаще всего не получает ответа. Хотя это как с пониманием на накурке. Либо взаимное молчание с0 100-%ым пониманием, либо 100-%ое понимание с монологами одной из сторон. В 6 утра я, как и всегда в эту зиму, хочу на крышу под падающий снег, картину сгорающей Москвы, вина и покурить. И какая разница, что я не курю. Так вот. Возвращаясь к прозе. В 14 лет я начала писать "роман". Почему в ковычках - потому что мало на него похоже. Общий сюжет с попытками красивых метафор, рассуждениями о жизни невпопад, соединением реальных событий и желаемых. А сейчас найдя тот самый ежедневник в твёрдой обложке, вдруг поняла, что мысли имеют свойство материализовываться. К сожалению, не в тех местах и не с теми людьми.

А с людьми кстати вообще интересно выходит. Далёкие становятся близкими и наоборот. Решили с мамой, что это у меня наследственное. Не волнуйтесь, я полностью осознаю, что проблема исключительно во мне. Ладно-ладно, к чему обманываться, что я настолько самокритична. Не исключительно... Но и во мне тоже.



А ещё мне никогда не посвящали стихов, музыки или песен.

И никто не писал мой портрет.