Вчера вечером приспичило найти дневник. Одну такую от корки до корки исписанную и перечитанную тетрадь. Одну из пяти. Выпотрошив из ящика несколько пакетов с открытками, дневники за другие года, сентиментальные безделушки и дряхлые валентинки, я все-таки нашла то, что искала. Перелистывая, поражалась, откуда во мне было столько терпения, чтобы описать самые тревожные минуты жизни. Но это не главное. Прочитав то, что искала, я стала по инерции читать дальше. Чертово любопытство. За столько лет бережно и старательно забываемые факты всплыли на поверхность. И сердце застучало в ногах. Спраившись с собственными и эмоциями, уже уверенно затолкала прошлое в небытие. Осталась одна мысль, которую я могла себе позволить. Зачем? Зачем вести дневник? Не публичный. А тот, в котором самое сокровенное. В ту минуту, когда пережитые события ложаться под ручкой на бумагу, кажется, что от этого легче. Что груз с души вживается в тетрадь. А потом? Что потом делать с законченой тетрадью? Выкинуть или сжечь рука не поднимится. Зачем мы храним наши переживания? Отголосок мазохизма?