Холодная улица, круглосуточная аптека, нерасторопный провизор. Мерзнущие пальцы - в Киеве сейчас по вечерам очень холодно. Заполняю анкету, чтоб получить скидку для своей бабушки. Печатные буквы неровно ложаться на лист бумаги. До 10% скидки - все, что могут предоставить частные аптеки, таким, как она...

За то, что пришлось в эвакуации бегать в нейлоновых чулках и тапочках по снегу и сорока градусный мороз. За то, что она спасала детей - не своих детей... Но - чужих детей не бывает! И не бывает чужой боли...

Потерпи, бабуль, еще немного потерпи... И я приду. Мы будем смеяться и ставить тебе горчичники, а потом я буду кутать тебя в старые кофты и укладывать тебя спать. Сниму мерки с твоих опухших ног, закутанных в старые латанные хлопковые чулки, чтоб Крестная могла связать тебе теплые носки.

Пускай правительству Испании станет стыдно, если они прочтут эти строки. За то, что они забыли этот подвиг простых людей, принявших их детей, как своих. Не бывает чужих детей. Дети - где бы они не родились имеют право на счастье. Ты, бабуль, им его дарила когда то - теплым борщом, ласковым словом, своей не затейливой улыбкой.

Низкий поклон тебе, за все, что ты сделала. Я не стыжусь своих замерших пальцев, этих скидок в аптеках и постоянных объснений с провизорами, что ты уже не можешь самостоятельно ходить. Я лишь стыжусь этого гордо развивающегося красно - желто - красного флага над посольством. Они не знают или не хотят знать, что было более полувека тому назад, что ж - пускай это будет на их совести.

Чужих детей не бывает...