Сон по стандарту №?.
Очередной апокалипсис. На этот раз что-то случилось с атмосферой... выбросы, смертельно опасные для всего живого. 
Утро. Я - дома. В огромном смешном банном халате. Моя гостиная полна людей.  По идее, понимаю, мы чудом выжили. Окна открывать нельзя. Но иду на балкон, бортики нереально высокие. Выглядываю. А там сугробы до третьего этажа. Талые, грязно-желтые, ранне-весенние. И глубокая колея, расчищенная огромными, судя по следам, тракторами. По обочинам работают люди в ватниках. О, боже - один из них упал лицом в ядовитую лужу. Бегу на улицу - спасать. Переворачиваю человека. А он, гад, просто в стельку пьян. Слышу вертолет. К нам домой прилетел... Путин. Ну я же, типа, такая вся героическая. Он с охранником заходит в квартиру. Этак по-отечески обнимает меня. И шепчет на ухо:
- 200-50-88-20-00.
И я знаю, что это сверхсекретный номер правительственного телефона, его никому нельзя говорить - всех не смогут спасти...
...Мог бы что-нибудь семизначное прошептать! Я б позвонила - спросила: "Как там наш апокалиписис, Владимир Владимирович?".