Настроение сейчас - потерянное

Я депрессую. На сей раз не просто так, а по поводу. Опять римейк моей "любимой" сказочки про дудочку и кувшинчик. Когда есть время на жизнь - нет денег. Когда зарабатываешь какие-то деньги - жизни нет совсем. Ни личной, ни какой-либо вообще! Если на прошлой неделе удалось хоть дня три приходить домой между 8 и 9 вечера, то всю эту неделю я в это время только из офиса выползала. (Это при том, что я клятвенно обещала себе, использовать время рациональнее и не отвлекаться на всё подряд.) К воскреесенью чувствуешь себя не столько уставшей, сколько опустошенной. А к вечеру воскресенья... мдя, к вечеру я чувствую себя как дядюшка Фродо Бэггинса, который признавался, что с годами он как будто становится тоньше, исчезает, словно кусок масла, который намазывают на слишком большой кусок хлеба. И никакого Кольца Всевластия, и никакого Саурона Гортхаура. Я так не играю! Мне хочется битв с орками, сражений и воинских побед!
А если серьёзно, надо менять работу. Как ни тяжело оторваться от мыслей от зарплате и страха за тех, кого содержишь. Я вспоминаю, сколько вещей мною задумывалось, сколько меня интересовало раньше. Именно раньше, потому что сейчас у меня интересов практически не осталось. Есть пробел в "отсутствии знаний" по работе, который неплохо было бы заполнить. (уже предвижу, что делать это буду, читая справочник во время поездок в метро.) О том, чтобы возобновить какое-то из моих творческих начинаний и речи быть не может. И что от меня осталось в результате?
Вот... а в заключение выложу-ка я стих. Написан он не вчера, полежал немного уже законченным, ещё дольше он лежал как полстиха, как четверть. В общей сумме спустя более года. Если он покажется нестройным, всё верно, не судьба была ему быть сочинённым на едином дыхании.

***

Запертые в дряхнущих кварталах
На задворках спящих городов,
В сумраке скитаемся устало,
Ловим отголоски прошлых снов.

Мы для вас чужие, иноверцы.
На устах молчания печать.
Мы не ищем места в чьём-то сердце,
Мы не просим нас в семью вашу принять.

Мы осколки бури миновавшей,
Мы живем не в завтра - во вчера.
Безнадежно ищет взгляд уставший
То, что унесли измен ветра.

Мы хранители воспоминаний,
Мы – музей из плоти и крови.
Мы глухи к фанфарам обещаний
Бескорыстной веры и любви.

Мы уйдем – и вряд ли кто заметит.
Жизни ток забьётся веселей,
Новый мир пройдётся, как ответит,
По костям забытых королей.