В колонках играет - ти-ши-на
Настроение сейчас - прислушиваюсь

Вот и отпуск прошёл, вот и лето проходит. Август уже начинает походить на сентябрь: другое небо, другой солнечный свет, по-другому шумит листва. И подаренный себе самой новый бумажник пахнет совсем как новенький ранец, который если и напоминает ученику про школу, хотя бы не успел ещё пропахнуться захватанной бумагой учебников и остатками принесённого завтрака, одним словом унылой школьной рутиной. Глядишь в окно и думаешь: какая она будет, эта осень? Промелькнёт как прощальный привет лета солнечными деньками, или будет непрерывно дождить, выстуживая пространство для прихода зимы? Да и будет ли мне до этой осени дело, буду ли я глядеть за окошко - что там? Буду ли прогуливаться высокими, узкими аллеями парка по шуршащему ароматному ковру хрупкой листвы? Осень: печаль, тревога... Есть смысл в печали, нет смысла в тревоге. Сколько не рвись успеть что-то важное, что-то исправить, доделать, изменить - всё укроет, упокоит снежным покрывалом зима. До следующего года. Хороший ведь повод 1.01.очередного года начать очередную "новую" жизнь. А пока спи, душа, в мягком плену зимы, как псих в обитом войлоком боксе для буйнопомешанных. Здесь тебя успокоят. Это неправда, что зима - холод. Зима - тепло. Сонное тепло жилых помещений, или мысли о тепле на морозе: скорей бы в тепло... сейчас приду домой - и чайку горяченького... Даже замерзаешь, пытаясь представить себя в тепле. А весна кажется поначалу холодной: греться за стенами домов надоело, солнце манит на улицу, а оправдывать ожидания не спешит, и вот люди уже вовсю хлюпают носами, винят авитаминоз, перепады температуры... Всё как и положено весной. И спать постоянно хочется. тоже, говорят, от авитаминоза, а может, это собираемое всю зиму тепло начинает убаюкивать тело, чтоб душа раньше времени не проснулась, не поднялась из зимней берлоги, как медведь-шатун: береги силы для лета. А лето... что про него говорить. Долгожданное, короткое, глупое, как избалованный ребёнок, который слишком быстро вырос, так и не поумнев. Да вот оно, за окном пока ещё.

Ну ладно, всё это лирика, а вообще то... кажется, у меня уже осень.

***

Я замерзаю, дайте мне тепла,
Пускай вино течёт по жилам вместе с кровью.
Здесь жизнь моя сквозь пальцы утекла –
Воспоминанья сердце режут болью.

Я знаю: это – персональный ад.
До тошноты знакомы перекрёстки.
Огни его не греют, не манят…
Но для меня сколочены подмостки.

Возможно, это просто эшафот,
Но я здесь выступаю, пьяный клоун.
От боли корчась, сделай шаг вперёд –
И зал замрёт, спектаклем околдован.

И сколько б я ни совершал побег,
Вернут меня обратно все дороги.
Сжигает солнце, засыпает снег,
Но, без пути, сюда шагают ноги.

Я мог бы представленье прекратить:
Петлю накинуть, выбив твердь земную.
Но не поймут, не смогут грех простить,
Те, кто не знает, как брести вслепую…