Вчера вечером в центре комнаты воцарилась картонная коробка - одна из последних, оставшихся после переезда. До этого она жила под телевизором, но мама решила, что под телевизором должна жить тумбочка, и думаю, не так уж она и не права.
Из коробки стали появляться книги. Таким явлением наше семейство, конечно, не удивишь, хотя бы потому что читать мы не только умеем, но и любим. Из коробки стали появляться МОИ книги, первые, вторые... Каждая была встречена либо задумчивым взглядом, либо восторженным визгом:
- Ааааа! Кир Булычев! - наугад открываю зачитанную в свое время почти до дыр книгу и с восторгом читаю несколько абзацев.
- Оооо, это же вообще раритет! - "Кеес адмирал тюльпанов" почти разваливается в руках.
- А отсюда я зверей перерисовывала...
- Изумрудный город... Эту я не читала, потому что у меня было другое издание, с картинками...
- Ой, а тут главный герой умер. Я так плакала...
- Папамамалогия! Нам ее классе во втором дарили!
Бурное обсуждение и сортировка продолжается до самого дна коробки. Что-то будет передано подрастающему поколения, так сказать по наследству, а что-то останется.
Я ни за что не расстанусь ни с Кеесом, ни со стареньким изданием "Девочки с земли" и буду безумно жалеть серию сказок Волкова. Зачем они мне?
Это память. Это кусочек детства, которое на самом деле совсм рядом (о боги, мне всего девятнадцать, детство закончилось почти вчера!!). А еще - это основа моей будущей семейной библиотеки.
А пока книги снова поселились под телевизором и не подозревали о своем великом значении в моей жизни.