Музыка Илариона - это живопись. Смычок напоминает кисть художника. Начинается painting. Но, сказать о нём, как о "man self made", я затрудняюсь...Он здесь лидер, но прекрасно понимающий звуковую среду, пространство создаваемое другими музыкантами или фоном зафиксированных электронно следов. Выпускник петербургской Консерватории, опытный альтист, работающий в хороших оркестровых коллективах России пребывает теперь на стипендии польского правительства. Вчерашний концерт в гостеприимном кафе Гжеха Пиотровского (Grzech Piotrowski, он же саксофонист,вы видите его на фотографии, кроме того играет на флейте и на дудуке) в Варшаве заставил меня задуматься над вопросом воздействия музыки на человека...)))Это некая тайна. Я, обычно, чего-то другого ищу в музыке)), но на этот раз, позволил себе на "погужение с аквалангом"))) в её волшебный мир...И совершилось чудо...Покидал это кафе совсем другим человеком...
[показать]
В заключении музыкальной галереи Илариона, прозвучал собственный его текст в моём польском переводе, в сопровождении волшебной и атмосферной, в стиле немножко Арво Пярта, композиции:
Новогодний менует
Снег. Выпал первый снег. Как всегда неожиданно и поздней ночью. Но на этот раз тебя как-будто бы предупредили. Потому что ты оказался на улице. Один. По пути домой. На улице никого и ни одного следа. Твои первые. И ты думаешь: «Вот бы так пройти всю зиму, оставляя глубокий след». И эта мысль – первый незнакомый прохожий, встретившийся тебе уже этой, начавшейся зимой. Ты оглянулся,но там никого, только твои следы вытягиваются в длинную полосу…
«Вот бы так пройти всю зиму…»
Снег. С первым снегом обязательно что-то должно начаться, что-то измениться. И твоя пытливость подсказывает что может быть изменится самому? Ты и так давно хотел стать лучше. Просто не знал, как так можно - взять и стать лучше? Да и потом на сколько?
И ты идёшь и идёшь…и уже совершенно отчЁтливо понимаешь своё желание. И твоя походка от предвкушения начинает напоминать тебе самому движения какого-то красивого танца. Нет не вальса. Лучше,элегантнее… Менуэт. Его танцевали во времена Моцарта. Какие тогда были костюмы….
Наверху, под фонарями снежинки похожи на рой белых неспешных добрых мух. И они изменились к лучшему. Изменились…к лучшему…
Мысли,как внутренний маяк, на секунду вдруг освечивают тебя себя самого, но только фрагментами, как подсказки вдохновения. И ты пытаешься найти в себе этот голос…следовать нитью к собственному смыслу. И тогда!, наконец, выровняться во всей его плоскости, которая пересекает тебя пока только в одной точке… Чуть позже ты вдохнёшь глубоко волшебный воздух, как если бы все превращения уже случились. К этому моменту ты будешь уже почти дома.
