Раз в году оставь меня в покое,
Несвободы яростное чувство.
Я читала в книгах про побеги,
Превращала пустоту в искусство.

Жалко только мистер Гамп не видел,
Что бежала я ничуть не хуже,
Может даже дольше и быстрее
Через терни, грязь, толпу и лужи.

И не зря зовется лажей песня,
Если в ней не те слова и ноты,
Если нервно порвались все струны
От того, что так лажает кто-то.

И тогда бежишь быстрее ветра
Будто бы под дулом пистолета.
А они кричат тебе с трибуны:
"Детка, отменили эстафету!"