Ну что, разве посвятить свою жизнь чему-то или кому-то ничто иное, как тот священный романтизм? Что бы ты такой потом, закрывая глаза и унося себя в прошлое, сказал, что именно у тебя было то самое, как в кино, были те такие красивые страдания, все эти трепетные маленькие радости. И хотел ли ты на самом деле этого, или это очередная ванильная бредня из твоей головы, говорящая таким заисканным голосом: "Ты этого хочешь, хочешь посмотреть назад, а там красиво и так далеко". Но в чем же истинна красота? Ведь это такая чистая, но скупая самоотверженность, такая всепоглощающая страсть к жизни, которая не должна быть твоей. Кто может страдать? Художник? Писатель? Он любил ее всю жизнь, писал ей свои тонкие душевные терзания, и прикрывал это все конской долей бухла в местном задрипаном кабаке. И вот со стороны-то, это конечно так нежно и робко, как в книге про Гэтсби. Он устраивал вечеринки, что бы она пришла, но напрямую к ней не подходил, боясь нарушить ее мир... "Боже, какая тактичность". А мира нет. Нужна ли была такая нелепая смерть, ради призрачного счастья? В конечном итоге, никому такая "священная" романтика, длинною во всю жизнь человека не нужна.