Спящий город видит сны. Какие-то фрагменты их небрежно брошенной шалью вились в черном воздухе, иногда повисая на голых ветках тополей и осин. Прохрустела мягкими лапками по опавшим листьям снящаяся кому-то собака, мяукнул кот-разбойник, прошелестел мокрый ветер в кронах, звуки стали стихать...
Спящий город видит сны. Красивые, похожие на прозрачные капли росы, замершие на краешке цветка, на жемчужину на дне моря, на самую лучшую колыбельную, спетую любящей матерью.
Спящий город видит сны. Но он не видит сумасшедшее в своей непостижимости небо, полное манящих и таких далеких звезд.
- Посмотри, какая красивая звезда, - скажешь мне ты. - Наверное, какой-нибудь Сириус.
- Нет, - отвечу я. - Кажется, это просто сигнальные огни самолета.
Мнимый Сириус вдруг оторвется от ветки, на которой ты его приметила, и поплывет.
Да, это действительно самолет. Мне вдруг пришла шальная мысль, что это даже пассажирский. Может быть, какая-нибудь не спящая мечтательная девочка через круглое окошко глядит на наш обесточенный усталостью город, но, конечно, не знает, что кто-то назвал ее звездой.
Спящий город видит сны. А мы - нет. Потому что мы тоже, бродя по забытым спящим улицам, стали частью чьего-то сна. Идем, просто думаем, просто дышим. Просто неслышно снимся… [700x525]