Путем многократных проб и ошибок пришла к решению, точнее осознанию: люблю я , понимаете, читать чужие мысли... Гораздо больше, чем писать свои. Нет, не стать мне писательницей, так... буду бегать на подхвате. И ладно. :)
А все почему - а все потому, что я хороший восприимщик, но передатчик из меня так себе.
Да, недавно меня проассоциировали с мотыльком... Вот скину пару-тройку-десяток кг... Тогда и полечу.
Все таки придется сознаться. Да, я зануда. Не очень скучная, но зануда. Пойду занудить дальше, благо работа позволяет.
Интересно, если долго душить в себе поэта, то он задохнется или станет прозаиком?