Игра в бобра проста и гениальна- необходимо набрать как можно больше боброслов=)

-Бобраль.-
-Боброн.-
-Мы уже перешли на элементарные частицы?

-Бобрация.-
-Это как "реинкарнация"?
-Реинкарнация бобра.-

-Бобразилия.-
-Да, каждый правоверный боброист должен совержить паломничество в Бобразилию=).-

Нет, только русские могут начать ролёвку по мануалам, которые ещё не вышли в продажу.
Причём, их тщательно изучив.

-...и ещё- купи лук...-
-Ты предпочитаешь эльфийские?
-...два килограмма.

I haven't really ever found a place that I call home
I never stick around quite long enough to make it
I apologize that once again I'm not in love
But it's not as if I mind
that your heart ain't exactly breaking

It's just a thought, only a thought

But if my life is for rent and I don't lean to buy
Well I deserve nothing more than I get
Cos nothing I have is truly mine

I've always thought
that I would love to live by the sea
To travel the world alone
and live my life more simply
I have no idea what's happened to that dream
Cos there's really nothing left here to stop me

It's just a thought, only a thought

But if my life is for rent and I don't learn to buy
Well I deserve nothing more than I get
Cos nothing I have is truly mine

While my heart is a shield and I won't let it down
While I am so afraid to fail so I won't even try
Well how can I say I'm alive

If my life is for rent...

Экз написал, свободен=)

.

Два часа до экзамена. Единственная мысль в голове "Укуреные гоблины ловят фиолетовых шаманов"

I'm a stoned goblin. I ride golden butterflies and hunt sharptooth tangerines. Nice to meetcha=)

[450x250]
gyaaaaaaaaaa...
Это всё нервное=)

Яндекс как всегда жжот=)
[319x91]

[300x214]
Дурацкий заголовок, не имеющий почти никакого отношения к теме поста. Хотя, есть в этом что-то ницшеанское.
Итак, "Я пишу о том, о чём я пишу, и ни о чём больше", дзен-буддизм для блоггеров. А пишу я о том, что написал два экзамена и до другой пары экзаменов ещё две недели.
Ещё я пишу о переводе "Complete mage", за который я взялся пару месяцев назад не от большого ума, потом о нём забыл, а сегодня перевёл туда ещё пару кусков.
И о всякой другой фигн я пишу. Наверное. Если пойдёт дождь.

- Когда ты протрезвеешь, ты поймешь, что ты натворил.
- А я опять выпью.
(с)

Вся моя жизнь - это copy-paste

Ура! У меня есть свой химический конструктор на компе теперь! ISIS Draw форева!=)

Поясняю- скачал программу для построения структур химических соединений на компе, что сильно уменьшает камасутру с написанием отчётов, т.к. больше не надо искать и мучить чужие картинки, что долго, муторно и некреативно.

"Толпа орет одной большой глоткой, но ест тысячью ртов".(с)

Серые, серые дома. Безликие тяжелые здания. Плеши снега в пожухлой траве. Методично втаптываемые в слякоть листья. Даже шмотки в витринах гламурных магазинов и те выдержаны в серо-черной гамме. А помнишь, как-то в конце лета мы гуляли здесь в поисках подходящей рубашки, и небо, хочется верить, было голубое?
Универ – особо безрадостная громадина с душком отчаяния. Единственное, чему в нем учат – будь, как все, стань муравьем, неси свой крест на свою Голгофу и там, будь добр, повешайся на нем самостоятельно, ибо в стране нехватка гвоздей и специалистов. Никому не хочется марать о тебя руки. К тому же курс пожизненной социализации научит тебя: что и как.
- Надо пойти сдать Кафку.
- Кафка уже давно сдался.
Все мы постепенно сдаемся. У меня осталась последняя сигарета и мелочь на проезд. Похоже, я тоже долго не продержусь.
Грязное небо в клетке проводов троллейбусов и прочих электрических лоховозов. Бегбедер пишет о трагедии во Всемирном Торговом Центре 11 сентября. А чем лучше этот дребезжащий автобус, что везет меня в сталинское общежитие с потолками в четыре метра и трешевыми душами? Ни там, ни тут невозможно ничего сделать. Почему мучительная смерть превращает дерьмочеловека чуть ни в Святого, а дерьмовая жизнь не превращает его даже в Великомученика? Я хочу тыкать в нос всем и каждому государственным удостоверение Великомученика при первой же попытки залезть непрошенным в мою жизнь. Начиная с кондукторов и понятых Иеговы.
Хочется заорать и повести себя заведомо глупо, как герой «Придурков». Но вместо этого я снова утыкаюсь в книгу. Честно, я не понимаю,какого черта я здесь делаю.

Настроение сейчас - Как думаешь?

«Я слышал, что мир прекрасен», - сказал слепой.
«Кажется», - ответил зрячий.(с)

Слышишь, я не знаю, кому это все нужно.
Мы все такие холодные и непреступные, аля господин Санзо. Откармливаем свою самость, как свинью на убой. Леем и взращиваем свой эгоизм, куря на подоконнике по пачки сигарет в час – мягкотелые комнатные фикусы. Мы способны еще хоть на что-то, кроме как поливать грязью этот мир и всех его контуженых обитателей?
- Ты что опять накуренная? Завтра контрольная – учи давай.
- Зачем?! Зачем, если я все равно умру? Если меня все равно нет?
Как могут выгнать из несуществующего универа несуществующего студента? Куда обратиться с этой шизофренией?
- Доктор, доктор, мне кажется, мы существуем!
Мы дерем горло: «Любви нет», но все поголовно страдаем нарциссизмом. Это как радиация. Это еще более эффективно в плане убийства.
«Возлюби ближнего своего, как самого себя», - лечил Христос. У нас перманентный стояк на самих себя, мы чуть ли не кончаем от одного только факта нашего существования.
И это мы-то интересуемся буддизмом?
- Труднее всего избавиться от себя.
- Потому что нас нет.
Жуткий приступ отвращения к себе и миру в целом. Все, что здесь написано банально, но наболело, вымучено и уже приготовилось разорвать меня на атомы, чтобы впоследствии превратить в толстую стервозную домохозяйку с неоконченным высшем, мерзкими бигудями, стоптанными тапочками и детьми-долбаебами. Я готовлюсь стать овощем!
Мы нарочно прячем свои чувства.
- Я люблю только свою кошку.
- А я не знаю, способна ли я любить вообще.
Каждый забыл, что-то очень важное. Возможно, то, что мы смертны. Всему приходит конец.
- Должен же быть выход?
- Да курил я все твои выходы!
Какая-то женщина в моей ванной режет руки и рисует на стенах. Это не я. Честно.
Шакьямуни воскликнул: «Какой смысл и какая польза от юности, если все завершается столь печально?». Меня полосонуло этими словами. «Собственное бессилие так же опасно, как чужое насилие».
Я не знаю, кому все это нужно.

- А Брэду Питту не нужен козел? (с).

У меня на кухне встали часы. На десяти минутах третьего. Теперь, если светло - то значит десять минут третьего дня, а если темно - ночи. Идея локализованной ловушки для времени, безусловно, любопытна с точки зрения метафизики; на практике же дела со временем обстоят крайне паршиво.

В детстве, например, времени всегда навалом.
Оно кажется нескончаемо долгим, как последний урок поздней весной или неделя до дня рождения. Кажется, что "две недели назад" были в то время, когда динозавры только-только вымерли, а Джон Кеннеди и Джон Малкович, что вполне логично, ещё не родились.

Когда взрослеешь, со временем происходит какая-то шняга.

Его становится меньше. Его уже нет на то, чтобы залезть на дереве, сгонять на полузатопленную баржу и приручить в парке белку, хотя кажется, что по существу ничего не изменилось: тебе точно также надо время, чтобы поесть, чтобы поспать, чтобы съездить куда-то и откуда-то вернуться. Теперь – прогулка на природу – это не просто побежать; это - запланировать, записать в ежедневник, поставить напоминатель, напрячься и встать в субботу с утречка пораньше, купить бутылочку пива, найти подходящую компанию, и еще – самое основное – найти, о чем бы таком с этой компанией поговорить, пока вы будете бродить по асфальтированным дорожкам, мучаясь бесцельностью происходящего.

Неудивительно, что от вас все белки прячутся. Я бы тоже спрятался от всех людей, которые живут, обдумывая смысл своих поступков. Но в таком случае – мне пришлось бы, во-первых, жить в чулане, а во-вторых, отрезать кусок себя. Ту часть, которой тоже нужна цель. Этому чертову куску, который перед прогулкой прошарит весь интернет в поисках рекомендаций по прикармливанию животных рода грызунов семейства беличьих.

Иногда мне хочется залезть на дерево. Но что-то меня останавливает. То ли ворох дисконтных карточек в бумажнике, то ли охранники, скептически наблюдающие за моими рейдами вокруг единственного дерева рядом с офисом. Мне скучно висеть на дереве. Я взрослый, потому что мне больше нечего делать на дереве. Я не хочу приручить белку, я снимаю мальчика, ползающего на коленках с куском печенья в ладони и хвостатого зверька на Canon A630, который я взял в кредит, и выкладываю это изображение на своем аккаунте. Тухляк полнейший. Выносите претендента на пьедестал вперёд ногами.

Время чудовищно искажает отношение к людям.
Когда ты мелкий, мальчик с замазанной зеленкой коленкой, которого ты знал две зимы, весны и осени назад, кажется обязательным атрибутом, соответственно, лета – дурацкие клятвы под елками «только бы бабушка не узнала», дурацкие предложения «пошли в канаву ловить жуков», тошнота после первой сигареты и желание сбежать из-за стола, когда родители с родственниками устраивают воскресную пьянку с шашлыками.

Теперь я взрослый. И лежать на одной кровати с девушкой, которую я не видел два года, уже не кажется таким же волшебным, как встреча с сезонным приятелем в детстве. Я жил свою жизнь, она свою, мы еще будем друг другу рассказывать, как конкретно мы прожили эти два года, как будто так важно произнести: "а я уже больше не ..." и "кстати, у меня теперь".

Время сокращается – два года назад похожи на прошлый месяц, прошлый месяц пугающе бывает похож на позавчера, вторник на пятницу, два часа дня на четыре. Время ускоряется и становится сложней различать. Я еще никогда не встречал ребенка, который уделял бы много внимания календарям. Когда спустя три школьные четверти в разгар июля ты встречаешь того мальчика с разбитой ногой, ты что – спрашиваешь, как он закончил четверть что ли? Нет. Вы просто идете и сооружаете шалаш из досок, которые выкинули на помойку соседи после стройки.

Мне не нравится, что мне приходится кем-то быть. По ночам – я сам ставлю себя в угол и стою там, пока ноги не онемеют, обижаясь на весь белый свет, который исказил меня, врезал в меня, как будто в дверь, - замок из условностей, из обязанности быть каким-то, предпочитать что-то и к чему-то стремится. Я стою в углу и шмыгаю носом, ненавидя того урода, который придумал «переходный возраст» и «период переосмысления ценностей». В моим мечтах, он умирает страшной смертью: он разбивает мамину любимую вазу и его не выпускают гулять. Есть ли трагедия страшней? Потерять кредитку?

Это дохлый номер. Это тоже самое, что притвориться телефонной книжкой.
Невыносимая тоска рвётся из меня. Кажется, я даже знаю, что нужно сделать, но мне не хватает сил.

Взрослые – они ведь такие слабые.

[376x699]
Навеяно подготовкой к ролёвке по Эберрону. На этот раз Ария.

Machine of Death
Has gone insane
Went crashing everything in front
We dodged aganist it
For the first time
Escaped through middle-line of road

We're here today-
tomorrow we'll be there
Where Hell is childish
fairy-tale

Chorus:
We're gonna fight in evry land
Under the sun or darkness-blind,
High in the sky we still will fight
We're gonna fight till our last.
We will be fighting just to live,
For those, who's fallen in their grave,
Like faceless spirits of the past
We're gonna fight till our last
We're gonna fight...

Under the black coats
Blood's running fast
And We are ready for the fight
So give us quest
Without much words
Send us to any distant war.

Make up our battles,
make up the foes for us
Make Death that's getting
far too close

Chorus

We're here today-
tomorrow we'll be there
Where Hell is childish
fairy-tale

Chorus

upd1. Посмотрел свой днев. Понял, что прошлый перевод песни был повешан ровно год назад=)
upd2. Под катом ещё
Lord of war

Наконец, посмотрел Beck (Mongolian chop squad). Честно- лучшее из того, что смотрел в последнее время.
Вам понравится Beck если:
-Вы любите класический рок. И неклассический. Главное, что не поп-музыку.
-Вам нравятся сериалы "взросления", но без махов катаной и внезапных сверхпрокачек.
-Вам хочется поверить, что бывает сёнэн более чем с двумя любовными линиями, не становящийся гаремом.
-Вам хотелось играть на гитаре или профессионально петь.
-Хотите увидеть мир реалистичный музыки, описанный без отчаянья и цинизма, но без излишнего романтизма.
-Вам хочется увидеть джей-рокеров, не размалёваных как черти.
А также:
-Много комик-релифов
-Яойные намёки *в основном на уровне языка жестов, но всё же*
-Много Хорошей музыки- ибо её поют, сочиняют и портят в течении всего сериала.
-Идеологическая борьба без правил между старыми друзьями
-Не очень много мордобития.
-Вполне критичный взгляд на фанатов.
А остальное будет спойлером,так что замолкаю=)
[622x466]

[200x287]
ЛайвБукеровцы издают его новую книгу- "Игры демиургов"

Описание:

Герои этой книги - Шамбамбукли и Мазукта – самые обычные демиурги, хорошо выполняющие свою работу. Они создают миры, отделяют море от тверди, а свет от тьмы, населяют землю людьми и прочими тварями, изучают их, воспитывают, насылают на них глад, мор, саранчу, потоп, четырёх всадников, огромного волка – словом, поступают так, как написано в многочисленных пособиях по созданию обитаемых миров. Конечно, с каждым новым миром у демиурга прибавляется опыта, а также хлопот – надо ведь не перепутать, скажем, заповеди данные людям из первого мира с заповедями, данными людям из второго, чтобы судить их затем по делам их, а не как попало. Но после того, как демиург обзаводится несколькими десятками или сотнями обитаемых миров, его перестают тревожить подобные мелочи. «Первый мир комом!» - смеются начинающие демиурги, насылают на неудачное своё творение ледниковый период, лепят из получившейся снежной массы красивый ровный снежок и запускают его в спину товарищу. А потом терпеливо создают новый мир – главное при этом не забыть сделать резервную копию каждой удачной твари в двойном экземпляре, чтобы не переделывать одно и то же по несколько раз. Трудно быть демиургом, что и говорить. Но если у тебя есть такой друг как Шамбамбукли (такой друг, как Мазукта), то трудности можно разделить пополам. Ну или посмеяться над ними вдвоём, пусть люди принимают этот смех за раскаты грома и ждут знамения.

Взято с Официального сайта LiveBook