На коже деревьев привычно взрезаю заметки...

На крепких стоячих, на павших и мёртвых стволах.

Когда-нибудь этой дорогой и мне возвращаться,

Чтоб видно было в туман. и в метель, и впотьмах.

Но только дорога ведёт по чащобе всё дальше,

Всё реже, и смутно, мой дом возникает во сне.

И мало в нём жил. Утекает срок жизни к закату.

Заметку взрезаю на свежем и пахнущем пне.