Порежу остатки сна ножиком хлебным,

И небо намажу на утренний бутерброд...

Везёт мне пока. И ем каждый раз до отвала,

Сначала росы хмельной отхватив до дна.

Стена это только миф, и в неё не верю,

Мой терем на старый острог ничем не похож.

Мой нож отрезает от неба с утра по кусочку,

В полночной тиши подземелий, такой же прежней.