Сижу на траве, изрекая заветные притчи...

Сорока тревожится, родичей яростно кличет.

Пока что тепло. И земля в ярком солнце суха.

И вроде бы чистая в отблесках ярких река.

И вишни отходят. Но сливы уже созревают.

Пока что живу. Не закончилась жизни кривая.

Упомнить пытаюсь, какой же дорогой попал?

Но в памяти тундра, и жар обжигающих скал.