Не пой мне, сказитель, о том, что я вижу утром,

О том, что своими руками делаю днём...

Что думаю вечером тёмным, и вроде мудрым,

Что ночью сжигает память горьким огнём.

Я слышать хочу и дивных и дальних землях,

Что я никогда не видел, и ввек не найду.

И может, на под занавес жизни, в гнилой постели,

Увижу в окне запылённом свою звезду.