Летят года... Мне кажется, что всё уже прошло, что нет в грядущем больше места, больше нечего творить. И эти мысли в давнем прошлом приходили мне не раз.

  Но это правда. Я и в самом деле умирал уже тогда, и возрождался вновь другим, что на себя прошедшего глядел недобрым чужаком. И отрекался от него.