Мой дневник остаётся со мной, просечённый в граните,

И в титане отлитый, назло пролетевшим векам...

Я не видел

Ничего, что дало б оправданье разбитым рукам.

О больших мелочах я травлю кислотой по металлу,

И камням.

И читатель, пытаясь понять, оторвётся устало,

И поймёт, что утратил давно счёт столетьям и дням.