Пора бы и мне написать неоконченную книгу...

Замолкнуть на слове, и тихо в грядущее уйти.

Но снова от шаха ушёл, кто фигурами двигал,

Зацепит летящий кирпич, просекая до кости.

Очнулся, поднялся, шатаясь, кровь с макушки наспех вытер,

И в книге заветной дописан счастливый финал.

И новый пролог. И чернильный карандаш ненасытен.

По-прежнему блещет дороги наточенный оскал.