В ночь бы пустил поседелую все фейерверки,

Мерки скорей уничтожил, и мерил с утра,

Вспять повернул времена, резвым топотом мелким

Снова спешил по петле, и по зелени трав.

Кров бы покинул, а может, всё снёс бы до пола,

Душу спустил на пропой. Но не выпьет никто.

Крот о полёте мечтает, но сон был расколот,

Скоро ему в огород, коль светлеет восток.