Та же дорога, пробитая дальними предками...

Ниточка тянется, в дикой степи незаметная,

Вьётся в дремучем лесу и кружит меж болот.

Знаю, что в старой харчевне на стол приготовлено,

Тихо плююсь, зарекаюсь подохнуть от голода,

И не испробовать, если мне вдруг повезёт.

Только напьюсь и наемся, и снова дорогами

Следом за предками следую маршами ровными,

Всё повторю, ничего мне забыть не дадут.

Та же калитка, и та же у дома завалинки,

Те же суждения, что современность неправильна,

Тот же печальный подсчёт убежавших минут.