[500x473]

От смысла в словах ничего не осталось, 

Осталась лишь малость, 

Осталось чуть-чуть.

А то, что осталось, — не многим досталось. 

А тем, что досталось, 

Не ранило грудь. 

Из слов онемевших плетутся поэмы.

Их сводят в дилеммы.

И пишут статьи,

О том, что когда-то под небом Эдема, 

Под небом нездешним

Звенели ручьи. 

Что птицы, расправив свое оперенье, 

Из солнечной тени 

Гремели хвалой, 

Сегодня сложил я в стихотворенье, 

И пью себе чай, 

Заедая халвой.

Ноябрь 1995