Будто косточка во фрукте,

Как в комке земли — кристалл,

Чудо спит в волшебной бухте,

Затаившейся меж скал

Бирюзовой тишиною,

Где не плещется волна,

Словно вскормлена Луною,

Серебром ее полна.

В глубине ее — трепанги,

И по чаше чистоты

Облака плывут, как замки, —

Наши тихие мечты.

Млеет мир в покое сонном,

Штиль царит в моей судьбе.

И кажусь я незнакомым

Современному себе.

Июль 2024