Скрип — скрепа жизни. Через вздох, 

Скорей чем вдох, она вершится. 

Вздох — это маленький подлог. 

Мы морщимся. Нас колет шильце 

Неадекватности среды 

И устремлённости, и лени. 

Вздох снимет эти нелады, 

Не требуя преодоленья. 

"Что ж тут поделаешь?..", — скрипим, 

Смиряясь перед всякой дрянью. 

И дрянь не слезет с наших спин, 

Имея счастье нас тиранить. 

А хуже — прирастет к душе. 

И мы, не чувствуя подвоха, 

Решим однажды, что уже 

И жизнь — лишь повод нам для вздоха. 

Февраль 2003

Иллюстрация: Анрей Шустов "Наши ноши", 2016